Oder alles noch billiger. Huren aus Osteuropa, Freier von der Uni, ein guter Bulle und zwei Jährige im Gebüsch. Es regnet, und plötzlich steht sie da. Ihre Augen sind so schwarz geschminkt, dass kaum auszumachen ist, wie blutunterlaufen sie sind. Ihr Akzent sagt: Süden. Ihr Teint: Tabak. Ihr Haar: nass. An ihrer Nase eitert eine gerötete Wunde. Sie grinst. Und greift unten zu. Komm, eh?! Zwanzig Euro! Ich hab auch Kokain. Ist gutes Kokain! Und grinst weiter, aber nur mit ihren Mundwinkeln.
Ihre Nase läuft. Nickt und greift wieder zu. Die Regentropfen auf dem Asphalt glänzen mit der Neonreklame lila. Geht einen Schritt zurück. Sie lacht, wie verschämt, und für einen Augenblick wirkt sie, die bestimmt 40 ist, die bestimmt ihr Geld in dieser Regennacht nicht zusammenbekommen hat, die sich bestimmt etwas anderes vorgestellt hat, so insgesamt wie ein nettes Mädchen von nebenan.
Sie wartet und wartet, nichts passiert. Mit jeder Sekunde verfinstert sich ihre Miene. Vielleicht versteht sie, dass es alles nichts bringen wird. Sie spuckt neben sich aus. Dann hebt sie einen Arm — echt jetzt, noch mal?! Hast du keinen Schwanz, eh!
Du Arschloch, du! So plötzlich, wie sie da war, ist sie weg. Niemand ist zu sehen. Es ist hier sonst nie leer und niemals still, wie die Mädels vom Bordstein gewöhnlich auch nicht mit südeuropäischem Akzent reden, sondern mit einem ostigen. Irgendwas ist heute. Diese Nacht dauert für den Kiez schon Jahre.
Oder Wer auch immer antwortet, wie lange das alles schon so ist, liefert eine andere Zahl. Und erklärt, dass es früher anders war.
