Erste Erinnerung: Mein Vater hält mich auf dem Arm, bläst in eine Juxpfeife, etwas schnellt heraus, auf mein Gesicht zu, ich erschrecke sehr, beginne zu heulen, er lacht.
Während der Bombardements auf Salzburg wurden wir mehrmals evakuiert, nächtigten mit anderen Familien — hauptsächlich Frauen mit Kindern —, zuerst einmal einige Nächte auf den eiskalten Marmorböden des nahen Borromäums. Jedes Mal Erschrecken vor dem durchdringenden Heulton der Bombenwarnungen.
Sobald die Sirenen losgingen, raffte meine Mutter das Allernötigste zusammen, holte, mein einjähriges Schwesterchen am Arm, den Kinderwagen aus dem Keller. Wir machten uns auf den Weg zum Luftschutzstollen im Kapuzinerberg. Ich schob den Kinderwagen, meine Mutter schleppte im Rucksack und in Taschen unser wichtigstes Hab und Gut. Ich hätte mir ein kleines Auto-Modell gewünscht — wie ich es bei anderen Kindern gesehen hatte —, das gab es aber nicht mehr. Von den anderen Sachen wollte ich nichts.
Ein nicht enden wollender Schwarm von Flugzeugen am Himmel ängstigte mich. In dem Gasthof, in dem wir untergebracht waren, schenkte mir eine Frau einen schönen Wachs-Apfel, den man öffnen konnte. Nach Kriegsende wurde die Weichselbaumsiedlung und damit auch unsere Wohnung von Angehörigen der amerikanischen Armee besetzt.
Das erste Buch, an das ich mich erinnere, wahrscheinlich von der amerikanischen Militärbehörde an die Haushalte verschickt: Schlechtes, bräunliches Papier. Der Titel auf dem Umschlag: Buchenwald. Wie hatte ich mich gefreut, als mein Vater es weggelegt hatte: Ein Buch. Ich hatte mir einen Wald vorgestellt, in dem Bücher von den Bäumen hingen. Stattdessen baumelten ausgemergelte tote Männer an Stricken.
